Am
Dis-moi quel est ce monde que je ne comprends plus
    F
Si c’est ça mon pays, si la France est perdue
    C
Si Paris sous les bombes a le sourire vermeille
    G
Si je crois les colombes ont pris du plomb dans l’aile

    Am
Quand les news du matin ressemblent aux champs de ruines
    F
Quand pour ton pain mon vieux, ouais putain, tu tapines
    C
Quand ils t’ont bien baisé, quand nos gouvernements
    G
Ne sont ici que pour protéger les puissants

   Am
Tu la sens, la pilule a le goût du cyanure
     F
Quand même la caresse a le goût des blessures
     C
Quand sont ceux qui tolèrent qui sont plus tolérés
     G
Quand devient une insulte, ouais de parler français

     Am
Aux enfants des progrès qui vendent leur histoire
     F
Sur réseaux en photos pour un peu d’illusoire
    C
De tous bords si, je crois, c’est toujours les fascismes
     G
Ici qui font la loi, font leur colonialisme

     Am
Quand c’est l’instruit toujours qui combat la censure
    F
Quand la bêtise humaine a la parole c’est sûr
    C
Quand c’est l’art qu’on bâillonne mais qu’on laisse parler
     G
La violence du vulgaire sur des chaines d’enculés

      Am
Quand tes réseaux sociaux ne servent qu’aux insultes
      F
Qu’à la pensée châtiée au profit de l’inculte
      C
Quand c’est la pourriture qui devient la culture
      G
Quand c’est dans mon pays l’état d’urgence bien sûr
      Am
Quand on attend de ceux-là qui poussent un ballon
      F
De porter le drapeau, de porter la nation
      C
Quand on laisse parler ceux qui savent pas lire
      G
Quand le peuple a besoin d’un Iphone pour écrire...


      Am
Quand la littérature vaut moins que débilat
      F
Quand le goût du cyanure, ouais c’est la fin du mois
      C
Entre peuple lecteur et peuple follower
      G
Si la France a choisi, putain j’ai mal au cœur
      Am
Quand sont les travailleurs devenus les parias
       F
Quand l’humain ne sait plus ni pour qui ni pour quoi
       C
Quand le siècle perdu n’offre que des combats
       G
Puis quand la bête humaine parle de Dieu je crois
       Am
Dis merci à ton maître et plie toujours l’échine
      F
Au culte du paraître, à la mort des usines
     C
A ces préfabriqués qui brûlent les collines
     G
De l’espoir qui s’éteint, du populaire qui chine

     Am
Suicide humanitaire, suicide humanité
     F
Sur les trottoirs toujours les peuples d’échoués
     C
Et nos gueules de sans dents et nos gueules d’épilés
     G
Du cerveau des bestiaux, c’est la loi des marchés

      Am
Camarade président des tentes pour sans-abris
      F
Des actionnaires du monde, des cimetières à crédit
      C
Camarade président de la finance ordure
      G
Des usines fermées, sûr pour des pourritures

      Am
Camarade président des tours de la misère
      F
Dis t’as vu les loyers de la France populaire
      C
Camarade président du pétrole à la pompe
      G
Des comptes à l’étranger, des actions qui montent

      Am
Camarade président des gamins fusillés
      F
Camarade président des milices à Calais
      C
Camarade président du peuple fatigué
      G
Camarade président de se faire enculer

      Am
Camarade président du peuple de sans dents
      F
A la solde du MEDEF, des kapos, des p’tits chefs
      C
Camarade président du peuple impôt facture
      G
Non me dis pas que ça va pour la sécu c’est sûr
      Am
Camarade président 5 millions de chômeurs
      F
Camarade président, tu crois pas qu’il est l’heure
      C
Camarade président, ouais camarade twitter
      G
De changer quelque chose à la France qui meurt

      Am
Camarade président putain ça va péter !
      F
Camarade président ta bourse va cramer
      C
Camarade président du démocrate progrès
      G
Qui veut qu’on aille vote, sûr en bouchant son nez

      Am
Pour le prof tabassé, pour la pornocratie
      F
Pour l’esclave salarié par la mort à crédit
      C
Pour le peuple échoué sous les tentes à Paris
      C
Pour l’accent circonflexe, les chapeaux sur les i


 Am
C’est la lutte et je crois, mes amis, mes frangins
 F
Qu’il est l’heure de brandir le drapeau de l’humain
 C
Qu’il est l’heure, cœur serré, de sauver la récolte
 G
Qu’il est l’heure, poing levé, de sonner la révolte.