Odeur des pluies de mon enfanceDerniers soleils de la saisonA sept ans comme il faisait bonAprès d'ennuyeuses vacancesSe retrouver dans sa maisonLa vieille classe de mon pèrePleine de guêpes écraséesSentait l'encre, le bois, la craieEt ces merveilleuses poussièresAmassées par tout un étéO temps charmant des brumes doucesDes gibiers des longs vols d'oiseauxLe vent souffle sous le préauMais je tiens entre paume et pouceUne rouge pomme à couteauO temps charmant des brumes doucesDes gibiers des longs vols d'oiseauxLe vent souffle sous le préauMais je tiens entre paume et pouceUne rouge pomme à couteauUne rouge pomme à couteau