G G C D
G G C D
Em Em C D
Em Em C D

Al cinismo più bieco e posato 
tipo quello da cantautorato 
esser stronzi è dono di pochi 
farlo apposta è roba da idioti 

A chi è andato a vivere a Londra 
a Berlino, a Parigi, a Milano o Bologna 
ma le paure non han fissa dimora 
le vostre svolte son sogni di gloria 

A chi critica, valuta, elogia 
figli di troppo di madre noiosa 
l'arte è pensiero che esce dal corpo 
né più né meno come lo sterco 

Alle donne, agli uomini ai froci 
vi amo, vi adoro e ricopro di baci 
corpi ignudi sgraziati o armoniosi 
perdenti per sempre perfetti per oggi 

A voi che vi piace di farvi fregare 
dai nati vincenti, dal navigatore 
dalla macchina nuova e dal suo fetore 
dalla prova finale dall'uomo che muore