Um quarto de hotel, igual a todos
A hora sem metáfora, a sesta
Que tios desagrega e perde
A frescura
Da água elementai na garganta
A névoa tenuamente luminosa
Orcunda os cegos, noite e dia
O endereço de quem por acaso morreu
A dispersão do sonho e dos sonhos
A nossos pés um vago Reno ou Ródano
Um mal-estar que já se foi
Essas coisas
Demasiado inconspícuas para o verso