La rata se esconde
Y esconde sus cosas
Le gusta mirarlas, pero nunca las toca
Arguye que espera el momento perfecto
Pero si llegara encontraría un pretexto

Libros, herramientas, botones, carpetas
Enteros los rollos de unas telas selectas
Todo se acumula y no encuentra nada
El moho y el polvo con el tiempo lo acaban
Un día decide que todo se tira
Pone todo en bolsas
Y lo deja en la esquina
De pronto se acuerda de aquella belleza

¿Por qué tire todo? No es mi naturaleza
Desordenado
Dando, santo, dando, santo, tanto
Lo tenía hace tanto