D 
Vientos del pueblo me llevan,
                        A7 
vientos del pueblo me arrastran,
me esparcen el corazón
      Em            D 
y me aventan la garganta.
Los bueyes doblan la frente,
               A7 
impotentemente mansa,
delante de los castigos
     Em         D 
los leones la levantan.

   Bm 
No soy de un pueblo de bueyes,
    F#m 
que soy de un pueblo que embargan
  Bm 
yacimientos de leones,
   F#m 
desfiladeros de garras
  Em             D 
y cordilleras de toros
       A7            D 
con el orgullo en el asta.

Nunca medraron los bueyes
                    A7 
en los páramos de España.
¿Quién habló de echar un yugo
           Em           D 
sobre el cuello de esta raza?
¿Quién ha puesto al huracán
                   A7 
jamás ni yugos ni trabas,
ni quién al rayo detuvo
      Em          D 
prisionero en una jaula?

  Bm 
Asturianos de braveza,
   F#m 
vascos de piedra blindada,
  Bm 
valencianos de alegría
  F#m 
y castellanos de alma,
  Em              D 
labrados como la tierra
      A7           D 
y airosos como las alas;


andaluces de aceituna,
                 A7 
nacidos entre guitarras
y forjados en los yunques
       Em           D 
torrenciales de las ansias;
extremeños de centeno,
                     A7 
gallegos de lluvia y calma,
catalanes de firmeza,
   Em         D 
aragoneses de casta,

    Bm 
murcianos de dinamita
   F#m 
brutalmente propagada,
   Bm 
leoneses, navarros, dueños
    F#m 
del hambre, sudor y el hacha,
  Em            D 
reyes de la minería,
    A7           D 
señores de la labranza,

hombres que entre las raíces,
               A7 
como raíces gallardas,
vais de la vida a la muerte,
        Em           D 
vais de la nada a la nada:

Bm                 A7 
yugos os quieren poner
   F#m              D 
gentes de la hierba mala,
  Bm 
yugos que habéis de dejar
  F#m 
rotos sobre sus espaldas.
   Em              D 
Crepúsculo de los bueyes
     A7             D 
está despuntando el alba.


Los bueyes mueren vestidos
                       A7 
de humildad y olor de cuadra:
las águilas, los leones
      Em           D 
y los toros de arrogancia,
La agonía de los bueyes
                 A7 
tiene pequeña la cara,
la del animal varón
             Em     D 
toda la creación agranda.

   Bm 
Si me muero, que me muera
    F#m 
con la cabeza muy alta.
    Bm 
Muerto y veinte veces muerto,
   F#m 
la boca contra la grama,
   Em                D 
tendré apretado los dientes
    A7        D 
y decidida la barba.

Cantando espero a la muerte
                       A7 
que hay ruiseñores que cantan
encima de los fusiles
       Em           D 
y en medio de las batallas. (x2)