O agora faz-se monstro sanguinário
Tal qual os tempos passados na história
Dessábios são os peixes neste aquário
Tão tristes são os vácuos na memória

Das dores tantas faz-se um santuário
A um vomitado Deus feito de escória
Provindo de um descaso hereditário
Mantido pela mais insana glória

De sonhos e de dores e de medos
Ainda vivem nos tristes degredos
Os sonhadores mais injustiçados

Ainda vivem eles isolados
Nos velhos e repetidos enredos
Que n'alma cansada seguem cravados