O que se herda não é só a cor
Do cabelo e dos olhos
A gente leva histórias diversas
Em cada célula

Histórias que não são nossas
Que nos atingem de alguma forma
Travando potenciais
Morando em nossas memórias
Ancestrais

O que se anseia não é só riqueza
Ou uma mente curiosa
Algo à parte acende a vontade
De curar aqui e agora

Feridas que não são nossas
Que nos atingem de alguma forma
Travando potenciais
Morando em nossas memórias
Ancestrais

A herança concedida
É um monte de feridas
É a dor que ultrapassa
Gerações traumatizadas

A criança retraída
Cresceu querendo ser vista
E esperou ser validada
Por alguém que não a amava