Sete dias da semana
Três para ir, dois para voltar
Os outros dois guardo de folga
Pra caixa do meu peito respirar

E nesses dois você está
Com seu velho roupão
Café quente na chaleira
Repousa sobre o fogão
Perfume de macaxeira
O banquete da estação

Cinco horas da tarde
O vento bate na janela
E o véu que cobre ela
Parece que vai voar
Me convida
Pra um naufrágio no seu leito
Suspeito
Que a vida é para enfeitar
O nosso lar