C                    G       F            C
Papá cuéntame otra vez ese cuento tan bonito
      Am          Em            F               G
de gendarmes y fascistas, y estudiantes con flequillo,
C                   G            F          C
y dulce guerrilla urbana en pantalones de campana,
     Am             Em         F           G
y canciones de los Rolling, y niñas en minifalda.


   F                 G         C             Am
Papá cuéntame otra vez todo lo que os divertisteis
     F           G        C        Am
estropeando la vejez a oxidados dictadores,
    F              G         Am          Em
y cómo cantaste Al Vent y ocupasteis la Sorbona
F                             G
en aquel mayo francés en los días de vino y rosas.


C                  G          F            C
Papá cuéntame otra vez esa historia tan bonita
    Am                Em         F           G
de aquel guerrillero loco que mataron en Bolivia,
C                 G          F                C
y cuyo fusil ya nadie se atrevió a tomar de nuevo,
   Am              Em         F          G
y como desde aquel día todo parece más feo.


  F                 G            C          Am
Papá cuéntame otra vez que tras tanta barricada
        F              G            C         Am
y tras tanto puño en alto y tanta sangre derramada,
    F             G    Am                  Em
al final de la partida no pudisteis hacer nada,
 F                   G
y bajo los adoquines no había arena de playa.


 C                 G          F            C
Fue muy dura la derrota: todo lo que se soñaba
      Am             Em          F           G
se pudrió en los rincones, se cubrió de telarañas,
 C                   G                F               C
y ya nadie canta Al Vent, ya no hay locos ya no hay parias,
      Am          Em        F              G    A
pero tiene que llover aún sigue sucia la plaza.

    D              A            G            D
Queda lejos aquel mayo, queda lejos Saint Denis,
           Bm               F#m         G           A
que lejos queda Jean Paul Sartre, muy lejos aquel París,
     D                A             G               D
sin embargo a veces pienso que al final todo dio igual:
     Bm              F#m          G             A
las ostias siguen cayendo sobre quien habla de más.

    G                 A        D         F#m  Bm
Y siguen los mismos muertos podridos de crueldad.
  G               A               D      F#m   Bm
Ahora mueren en Bosnia los que morían en Vietnam.
  G               A               D      F#m   Bm
Ahora mueren en Bosnia los que morían en Vietnam.
  G               A     G         A           D     F#m Bm G A D
Ahora mueren en Bosnia los que morían en Vietnam.